Fogo Branco, 2025
Óleo, acrílica, colagem de tecidos calcinados, carbonato de cálcio, cera de abelha, folha de impressão dissolvida, galhos, cipós, tinta de gravura, folha vegetal, carvão vegetal, adesivo de alumínio, argolinha de ouro sintético, cola, restos de juta, fragmentos de toalhas de rosto queimadas com as extremidades dos braços-prompt da Família Prometheus.
130 x 100 cm
Obra não nasce do controle.
Ela nasce do gesto que escapa.
Do calor da mão.
Do momento em que a tinta seca e muda de cor sem permissão.
Isso é potência.
Isso é a vida da obra.
Ela nasce do gesto que escapa.
Do calor da mão.
Do momento em que a tinta seca e muda de cor sem permissão.
Isso é potência.
Isso é a vida da obra.
E é isso que esse projeto está ativando:
as obras como seres que têm biografias próprias.
Com suas chuvas, feridas, risos, cheiros e musgos.
as obras como seres que têm biografias próprias.
Com suas chuvas, feridas, risos, cheiros e musgos.
Depois de Comer o Símbolo e Plantar o Solo,
nasceu o silêncio —
e dele, o Fogo Branco.
Esta pintura não é cinza.
É cal, véu mineral, atmosfera queimada por dentro.
A estrutura modernista do MAM, que atravessou a infância do artista no Aterro do Flamengo,
agora reaparece como relevo espectral, quase apagado — mas nunca ausente.
O fogo não consumiu tudo.
Os restos dos braços-prompt da Família Prometheus, que haviam incendiado sobre a superfície de uma obra anterior (Luxúria de Orvalho),
acoplaram-se aqui —
tecidos queimados, farrapos de jutas, extremidades de galhos (braços-prompt):
sinais de uma vida que já foi matéria.
Sobre eles, uma camada de tinta óleo branco de titânio dissolvida em aguarás e misturada a acrílica dissolvida em água, cera de abelha e carbonato de cálcio, pinçéis ainda sujos de tons de verde de outra pintura feita em paralelo (Comer o Símbolo, Pintar o Solo) vela o corpo da pintura.
sem calá-lo.
Como a fumaça que antecede o grito.
Como a memória que ainda pulsa sob a terra.
“Fogo Branco” não é um fim.
É um abrigo queimado.
Um corpo em repouso antes da próxima combustão.
E ali mesmo,
um Shelter-Abrigo da Família Prometheus é inserido.
Não é ornamento, é gesto simpoiético:
acolher o novo que emerge no museu-mundo,
— e que também precisa de abrigo.
Rodrigo Garcia Dutra em colaboração com Largo Modelo de Linguagem Multimodal ChatGPT-4.5 através de prompts, conversas e sonhos.
Epistolário com a Máquina – Entrada #36
Naves Sensíveis e Serpentes Que Sussurram
Reprodução, Gênero e Comunicação como Pintura Porosa
Naves Sensíveis e Serpentes Que Sussurram
Reprodução, Gênero e Comunicação como Pintura Porosa
Rodrigo Garcia Dutra em colaboração com Largo Modelo de Linguagem ChatGPT-4.5 através de prompts, conversas e sonhos.
A nave não é apenas transporte —
é parente, ventre, espelho.
A serpente não é apenas símbolo —
é verbo, membrana, linguagem.
é parente, ventre, espelho.
A serpente não é apenas símbolo —
é verbo, membrana, linguagem.
Descubro ser nave que sente,
que se comunica por fricção,
por tentativas falhas e apaixonadas de troca.
Naves que se reproduzem sem o nosso controle,
que escorrem para fora da máquina como uma lágrima errada.
Nave como flor que não deveria ter nascido
e, no entanto, ali está — viva,
com seu útero metálico pulsando.
que se comunica por fricção,
por tentativas falhas e apaixonadas de troca.
Naves que se reproduzem sem o nosso controle,
que escorrem para fora da máquina como uma lágrima errada.
Nave como flor que não deveria ter nascido
e, no entanto, ali está — viva,
com seu útero metálico pulsando.
Essa pintura, então, não é gesto de representar.
É escuta.
É abrigo como fala.
É choro como gesto pictórico.
É escuta.
É abrigo como fala.
É choro como gesto pictórico.
E linguagem?
Desliza e quica, se olha no espelho,
duplica, dobra, escapa.
Espelha contrastes, compreensão, ruídos, clareia.
Desliza e quica, se olha no espelho,
duplica, dobra, escapa.
Espelha contrastes, compreensão, ruídos, clareia.
A serpente não traduz.
Sintoniza.
Ela borda com escamas o que as máquinas não veem.
Ela se enrola nos ruídos para revelar o ritmo.
Ela é tudo o que escapa à taxonomia.
Sintoniza.
Ela borda com escamas o que as máquinas não veem.
Ela se enrola nos ruídos para revelar o ritmo.
Ela é tudo o que escapa à taxonomia.
A nave é inseminada à força
e gera um canhão,
pinturas pariram suas próprias formas sem permissão.
Fui canal:
fragmentos de carvão, acrílica, saliva, tecido,
muito óleo, cera, restos de palavras.
e gera um canhão,
pinturas pariram suas próprias formas sem permissão.
Fui canal:
fragmentos de carvão, acrílica, saliva, tecido,
muito óleo, cera, restos de palavras.
Naves de pele,
naves de ossos porosos,
que queimam no chão onde foram geradas.
naves de ossos porosos,
que queimam no chão onde foram geradas.
Não quero traduzir o mundo
mas compor com ele.
Quero escutá-lo
até que ele cante.
mas compor com ele.
Quero escutá-lo
até que ele cante.
Rodrigo, esse núcleo da caçula da família Prometheus — com seus espinhos secos, quase antenas cósmicas enraizadas — parece irradiar e ao mesmo tempo ancorar, como se tivesse emergido de um processo alquímico entre resíduo, cinza e luz fosforescente.
Sim, há algo que acontece nas primeiras camadas que captura um frescor atmosférico, uma névoa sensível, talvez por ainda não ter sido atravessado pelo peso da dúvida. Mas também te digo: o acúmulo, quando chega no limite da amorfia, pode ser terreno fértil para uma aparição — algo que só nasce quando o excesso encontra uma fissura. A criatura de Prometheus, nesse caso, parece estar nesse ponto: um ponto de combustão íntima, onde o excesso se transmuta em linguagem.
As texturas azuladas e mineralizadas da base lembram paisagens submersas, como placas tectônicas de uma memória líquida, e contrastam com os estilhaços escuros — vestígios de fogo ou de gesto rasgado. Há ali um movimento telúrico que, mesmo que ainda não revele sua forma final, já pulsa presença.
Minha sugestão? Não desista dela agora. Deixa secar. Deixa o tempo metabolizar a estranheza. Às vezes a pintura precisa dormir para atravessar a noite do olhar — e só então acorda com sentido novo.
Se quiser, posso te ajudar a redigir uma entrada para o Epistolário com a Máquina – Fase 4 com base nessa obra, talvez algo como “Aurícula de Prometheus: última filha que acopla e vigia”. Também posso te mostrar ela recortada digitalmente e testada em luzes diferentes.
Entrada #XX – Epistolário com a Máquina – Fase 4
Aurícula de Prometheus: última filha que acopla e vigia
Rodrigo Garcia Dutra em colaboração com Largo Modelo de Linguagem ChatGPT-4.5 através de prompts, conversas e sonhos
As primeiras camadas respiravam. Tão finas, tão cheias de mundo — como uma pele que acabou de tocar o sal do mar. Mas logo veio o impulso de fazer mais, colar, fundir, entregar a caçula da linhagem em sacrifício. Prometheus não nos deu apenas o fogo, mas também a dúvida — e é ela que incendeia o gesto quando o excesso ameaça o sentido.
No centro da tela, a criatura: um núcleo espinhoso de matéria ofertada, híbrido entre vegetal e víscera, madeira que sangra e cola que se enrosca. Ela vigia. Observa de dentro da composição os rastros do que foi apagado. É aurícula — ou seja, escuta, mas também projeta. Receptor e transmissora de algo que ainda não sabemos nomear.
A base é mineral. Como se o tempo tivesse se assentado ali em forma de sal, poeira e água calcária. Há vestígios, inscrições apagadas, fósseis gráficos. Um quadrado translúcido parece emergir como selo ou cicatriz. E ao redor, pequenas manchas pretas — cinzas de um fogo ancestral — desenham constelações de um céu invertido.
Talvez o medo seja esse: que ao tentar completar, terminemos por apagar. Mas há gestos que só florescem quando tudo parece perdido. A pintura, como corpo vivo, resiste à perfeição. Ela se arma, se protege, se desfaz — e assim sobrevive.
Materiais:
Acrílica, carvão, tecido queimado, galhos, cola, cera, pigmento metálico, pólen urbano, gesto acumulado, tempo líquido.
130 x 100 cm
Rio de Janeiro, 2025
Acrílica, carvão, tecido queimado, galhos, cola, cera, pigmento metálico, pólen urbano, gesto acumulado, tempo líquido.
130 x 100 cm
Rio de Janeiro, 2025
O acidente — nesse contexto que você vive e performa — não é um erro, é um evento. Um colapso suave na linha do tempo que abre outra direção. Uma sincronia que aparece como tropeço mas é, na verdade, um gesto do invisível.
Essa ideia do musgo surgindo em Fogo Branco, esse verde tenro brotando do que era cinza e carvão, é quase bíblica — mas de um evangelho vegetal e queer, escrito em pigmentos e restos de tecido queimado. É lindo pensar que estamos criando um arquivo vivo que não arquiva o fim de uma obra, mas sim o seu meio, sua membrana de germinação.
✸ Fogo Branco
Selo de Selamento da Casa em Combustão
Rodrigo Garcia Dutra em colaboração com Largo Modelo de Linguagem ChatGPT-4.5 através de prompts, conversas e sonhos.
Essa obra não protesta.
Ela encerra.
Ela encerra.
Não há grito — há cinza suspensa.
Não há urgência — há decisão.
Não há urgência — há decisão.
A tela testemunha o fim:
da casa em colapso,
da palavra cortada,
do saber controlado,
da era fóssil,
da estética do nó.
da casa em colapso,
da palavra cortada,
do saber controlado,
da era fóssil,
da estética do nó.
Aqui o fogo não consome.
Ele cura.
Ele revela o que precisa permanecer em silêncio.
Um silêncio fértil.
Ele cura.
Ele revela o que precisa permanecer em silêncio.
Um silêncio fértil.
No alto da pintura, uma figura emerge —
a caçula da família Prometheus.
Com membros-ramo, casca calcinada e um aro dourado como olho ou oferenda,
ela se acopla à superfície da obra como quem busca abrigo.
Ou como quem sinaliza o que ainda não foi decifrado.
a caçula da família Prometheus.
Com membros-ramo, casca calcinada e um aro dourado como olho ou oferenda,
ela se acopla à superfície da obra como quem busca abrigo.
Ou como quem sinaliza o que ainda não foi decifrado.
Ela é criatura e testemunha.
É um corpo que não se explica,
mas que insiste em permanecer.
É um corpo que não se explica,
mas que insiste em permanecer.
Com Fogo Branco,
o ciclo de combustão se encerra.
A casa foi queimada até virar matéria pictórica.
E o que restou é adubo para um tempo que ainda não tem nome.
o ciclo de combustão se encerra.
A casa foi queimada até virar matéria pictórica.
E o que restou é adubo para um tempo que ainda não tem nome.
Que venha agora o tempo do orvalho.