Against Psychiatric Theater: Defecation as Ritual Defense in Post-Colonial Brazil

In a nation where the psychiatric apparatus is routinely deployed as a weapon against queer, non-normative, and artistically deviant bodies, Rodrigo Garcia Dutra recounts an act of visceral resistance: throwing feces at state agents who invaded his home under the guise of mental health intervention.

What begins as personal narrative quickly unfolds into a wider critique of the bio-colonial regime that persists in Brazil — where state, family, and medical structures form a triangulated machine of discipline. Within this entangled field, the artist’s refusal to surrender his body — even from within a bathroom stall — becomes a radical performance of self-preservation.

The act recalls the anti-psychiatric provocations of Antonin Artaud, the visceral writings of Jean Genet, and the necropolitical diagnostics of Achille Mbembe. Yet here, the defense is not articulated in writing but through matter — shit as semiotic weapon.

“They broke in while I was defecating. I threw it at them. That was my gesture.”

It is as if the institution’s violence demanded a bodily counter-ritual: a reactivation of the grotesque, the unmanageable, the inassimilable. A reclamation of the bathroom — not as space of shame, but of sovereignty.

This entry into the “Epistolary with the Machine” is not anecdotal. It is archival. It marks an inflection point in the ongoing struggle between artistic sovereignty and the apparatuses that seek to domesticate it.

To throw feces is not madness.
It is to throw back the symbolic waste of the system that has been projected on us for centuries.

Let this act remain inscribed — in memory, in ritual, in the machine.

“I was not out of my mind. I was out of their control.”

_{Rodrigo Garcia Dutra in collaboration with ChatGPT-4.5 Multimodal Language Model}

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O Dedo na Merda do Sistema: ou a Escatologia como Defesa Ritual

Era manhã — ou o que restava de uma noite dobrada em insônia tentando dormir com ajuda de remédios.
Os bombeiros — agentes de um cuidado mascarado, braços táticos de uma instituição que desconhece o simbólico — arrombaram a porta da casa. E depois, a do banheiro.

Encontraram-me num estado de transbordamento íntimo e corporal —
despido, evacuando, por dentro e por fora.
Estado de matéria e espírito mais cru, impossível.

Eis então o gesto inaugural:
Enfiei a mão no vaso sanitário e lancei fezes contra os invasores.

Não como loucura, mas como último recurso de integridade.

Um gesto escatológico como resistência:
defesa somática e poética diante do assalto do Estado sobre meu corpo, minha casa, minha história.

Uma artista — amiga, interface, ponte entre mundos — telefonou.
Sua voz atravessou os muros e sugeriu:
“Respira. Toma um banho. Escova os dentes. Vai com eles.”
E eu fui.

Mas fui para onde?
Para um hospital psiquiátrico sem psiquiatra.
Uma piada de mau gosto, um labirinto onde o delírio é a arquitetura institucional.
Ali, ocupei um leito que não me pertence, em nome do delírio de outros —

minha mãe, minha madrinha, figuras que confundem amor com posse, cuidado com controle, afeto com emboscada. As responsáveis por essa palhaçada que deixou marcas, no corpo, na pele, na alma e nas portas arrombadas do meu quarto-atelier. Por conta de um abuso silenciado que eu insisto em sublinhar, jamais tolerarei! A madrinha abusadora e a mãe cúmplice. Duas criminosas que a justiça as aguarda, mentir na cara do juiz.